Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des tranchée battus par les sabots des chevaux et les pas des exploitants, une féminité vivait en retrait, à l’orée des filet. Sa appartement, bâtie en pierre et de visée funeste, exhalait grandement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré le fait que son nom ne soit jamais prononcé à haute voix sur la sa place du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un accouplement que profondément redoutaient et que d’autres cherchaient en symbolique : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les ambitions de son âtre, observant les langues de gerbe danser et se tordre en produisant des vidéos incompréhensibles pour le masse des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son foyer, laissant son regard se noir dans l’incandescence, le microcosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait dans les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait déclaré la importante famine correctement avant qu’elle ne indication leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti votre réponse du fils divin, perdu à la guerre et revenu au village à côté de toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une signification qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme une index indiscernable recherchant à les agripper, Alisandre alluma son fusée et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du achèvement sec, et bientôt, les amours s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son être s’ouvrir aux révélations que la voyance lui rapportait. D’abord, ce fut une formes indistincte, avançant via un espace de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa réprésentation, et une langue de pétard surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pétard en une évasif dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au beau milieu du fouillis, une méfiance immuable, empruntant la voie de l'anéantissement avec un quiétude noir. La illustration s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le revenant court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en conserve. Le fusée allait outrepasser, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses jambe encore engourdies par la transe. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du visée consumé et du secret qu’elle venait de découvrir. Le village était en affliction, mais de quelle manière prévenir ce qui la redoutaient ? Le artifices était déjà en degré, imperceptible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en annoncer l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des obscurcissements mouvantes contre les murs de chaume. Le silence semblait plus significatif qu’à l’accoutumée, tels que si même la monde retenait son sel frimousse à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le artifices, la main qui l’allumerait, la fumée s’élevant dans le ciel atrabilaire. Ce n’était plus une méthode lointaine. C’était un avenir prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la lisière de la forêt, là où elle pouvait planter sans être répandue. Le village dormait, inconscient du contretype. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche manuellement, l'attention brûlant de rage et de désappointement. La voyance ne lui avait jamais révélé son marque identitaire, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un flegmatique, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un être humain du village, consumé par une caractère beaucoup longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, un professionnel rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le artifices qu’il s’apprêtait à pouvoir affecter. Alisandre observait, sentant l’air vibrer marqué par l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier foule où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une copulation s’éleva, vacillante au plafond de sa torche. Il hésita un évènement, puis d’un geste vif, la projeta sur les ballots de paille entassés touchant à le mur. Le pétard prit aussitôt. Une clarté rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la mine du visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bien-être dans ses frimousse. Seulement un vide sérieux, une vigilance generale d’émotion. La voyance lui avait donné un concept de cet ballant, mais le contenir se produire par-dessous ses yeux éveillait en elle un trouble émotionnel plus conséquente encore. Les volontés s’élevèrent facilement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence donnée. En très peu de temps, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée black s’éleva des étoiles, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant fait des seaux dérisoires effigie à la fureur de l’élément. Le bouquet était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le abruptement sec, consumant les récoltes avec une voracité infaillible. La voyance l’avait garanti, et néanmoins, le enfermer se produire restait un choc. Le bordel régnait dès maintenant. Les villageois luttaient similaire à l’incendie, sans contenir encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait entrepris. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre parfaite. Il n’avait pas cherché la pérennité, ni la vengeance confiante. Il n’avait cherché qu’à détruire, et il avait réussi. Les convoitises continuèrent leur farandole macabre, et en plein milieu du confusion, Alisandre se rendit compte que son rôle dans cette histoire touchait à sa subtil. La voyance lui avait droits de voir le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la causticité de son sentiment : apprendre, mais ne pas extraordinairement bienfait faire. Lorsque l’aube se leva enfin, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, attrayant de mettre de côté ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un empilement noirci, et plusieurs maisons avaient succombé aux desseins. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa vie n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans enregistrer qu’il venait de découvrir un destin déjà écrit dans les étoiles bien premier plan que les premières sensualités ne s’élèvent.